Morgonen efter gig
Vaknar upp på hotellet. Drar på mig jeansen och en av mina alldeles för många randiga tröjor. Det är som i tecknade serier när man får se Kalle Ankas garderob och där hänger tjugo identiska sjömansöverdelar. Man tänkte först att han aldrig tvättar den där skjortan, men förstår sen att det bara är hans fantasi som har dålig hygien.
Rocken hänger över skrivbordsstolen och i innerfickan skymtar en flaska Corona som fortfarande är hel.
Går ner till frukosten där jag är själv. Sätter mig vid bordet precis mitt i rummet för att accentuera det. Tänker att om det vore en film skulle Bill Murray sätta sig här. Äter metodiskt upp mitt berg av pannkakor med sylt, sörplar i mig kaffet och återvänder upp till rummet.
Timmen på hotellet innan man ska åka tillbaka är den mest innehållslösa hotelltimmen. Man packar lite. Sitter på sängen. Sitter på soffan. Kollar på skrivbordsstolen. Sätter sig där en stund. Går tillbaka till soffan. Malou på TV. Stänger av.
Kollar på klockan, drar på mig rocken. Coronan glider nästan ur innerfickan men jag fångar upp den. Kastar ett öga över rummet men jag verkar inte ha glömt något. Skjuter in skrivbordsstolen. Något välter. Går sönder. Börjar lukta. Kunde behöva en limeklyfta.
